战场，渐渐安静下来。那三辆坦克还在燃烧，黑烟滚滚，像三座沉默的墓碑，歪歪斜斜地立在这片被炮火犁了三年的土地上。
中国阵地上，那些灰蓝色军装的人开始打扫战场。有人捡起日军的步枪，在衣襟上擦掉血迹，拉开枪栓检查弹仓，里面有子弹的留下来，没子弹的扔到一边。
有人蹲在地上搜刮弹药，手伸进日军尸体的弹药盒里，把那些黄铜子弹一颗一颗掏出来，塞进自己的口袋。
有人把受伤的战友抬回战壕，两个人抬一个，小心翼翼地跨过弹坑和碎石。那些伤员的呻吟声很轻，轻得像怕惊动什么。疲惫，但活着。活着的喜悦，比什么都浓。
顾云山站在阵地前沿，手里还握着那把卷了刃的大刀。刀身上的血已经干了，结成暗红色的痂，刀刃上的缺口在暮色中像一排参差不齐的牙齿。
他看着远处后世的军人，看了很久，久到风把他的衣角吹起来又放下，放下又吹起来。
接着，他转身，准备回战壕。
他身后，三十米外。一堆日军尸体里，有一具动了。
那具尸体趴在地上，脸埋在泥土里，军装上全是血。
他叫田中一郎，二十一岁，第四十三联队的二等兵。入伍两年，从华北打到上海，挨过上级的骂，得过战友的夸。
后来，他只想活着回家，想娶个媳妇，想开个杂货铺。
刚才那场爆炸，把他震晕了。
等他醒来时，身边全是死人。他的耳朵还在嗡鸣，眼前还有重影，嘴里全是血腥味。但他醒过来了。
他趴在那里，一动不敢动，像一块石头，像一具真正的尸体。
中国军人正在打扫战场。脚步声从左边传来，从右边传来，从前面传来。有人在说话，声音沙哑，带着疲惫。
有人在咳嗽，咳得很厉害，像要把肺都咳出来。
有人在拖尸体，尸体在地上摩擦的声音，像砂纸磨过铁皮。
田中趴在那里，心脏跳得像要炸开。他的枪还在，就在手边。三八式步枪，刺刀已经没了，刀鞘空着，但枪还能用。子弹，还有三发。
他的手指，慢慢地，慢慢地，摸到了枪。冰冷的金属触感从指尖传过来，让他想起家乡冬天的井水，想起母亲煮的味噌汤。
他把枪慢慢拉过来，一寸一寸，没有声音。他的动作很慢，慢得像在演一场没有观众的默剧。他把枪口对准那个人——那个中国军官。
左肩插着刺刀，胸口全是血，手里握着一把卷了刃的大刀。
他站在那里，背对着这边。只有三十米。田中的手指，扣在扳机上。他的呼吸停了，心跳也停了，整个世界都停了。只有那个人的后背，在瞄准镜里，清晰得像一座山。
三十米，他打不中？不，他能。他是联队里的射击第三名，两百米外的靶子都能打中，三十米的人，他闭着眼睛都能打中。
阵地上，赵德胜蹲在战壕边缘，正在包扎腿上的伤。
说是包扎，其实只是用布条胡乱扎着，血还在渗，把那些布条浸透了，变成暗红色。
但他不觉得疼，他刚才杀了七个鬼子，赚了四个，值了。他低着头，把布条又缠了一圈，勒紧，疼得龇牙咧嘴，但没出声。他抬起头，想看看旅长在哪儿。
然后他看见了。那个日军。趴在一堆尸体里，枪口对准旅长的后背。
赵德胜的瞳孔，猛地收缩，像被针扎了一下，像被火烧了一下。他的嘴张开，想喊。但嗓子像被什么东西堵住了，像有一团棉花塞在喉咙里，像有一只无形的手掐住了他的脖子。
他想喊“旅座”，想喊“小心”，想喊“趴下”。但声音卡在喉咙里，一个字都出不来。因为太远了。
因为他喊出来的时候，子弹已经飞到了。因为那个日军的枪口，已经对准了旅长的后背。
他的眼睛瞪得老大，瞳孔里倒映着那个黑洞洞的枪口。那枪口，像一个无底的深渊，像一扇通往地狱的门。
他的脑子里一片空白，只有那三个字在回荡：来不及了，来不及了，来不及了。
顾云山站在那里，什么也不知道。他只觉得累，那种从骨头缝里渗出来的、像被榨干了所有力气的累。
三天三夜没有合眼，左肩的刺刀还在疼，像有人拿着一根烧红的铁条在里面搅。胸口那个血洞还在渗血，把军装粘在皮肤上，每动一下都像撕掉一层皮。
但他站着，站在阵地前沿，站在这片用命换来的土地上。
他转过身，准备回战壕。然后，他看见了赵德胜的眼睛。那双眼睛，瞪得老大，瞳孔里全是惊恐，像看见了鬼，像看见了世界末日。
顾云山愣了一下，他没见过赵德胜这种表情。这个跟了他八年的老兵，这个从长城打到上海的老兵，这个杀了七个鬼子还笑着说“值了”的老兵，脸上怎么会有这种表情？
三十米外，田中的手指扣在扳机上。他的呼吸停了，心跳停了，整个世界都停了。
他的嘴角勾起一个弧度，一个残忍的、得意的、马上就要报仇的弧度。
他的嘴唇张开，说出了那句他在东北、在华北、在上海说过很多次的话：
“去死吧，支那人——”
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